Demita dideck.

Baila canta ríe, la vida te sonríe.
Olvida destinos dantescos,
vira a barlovento recoge la soga
continúa con tu juego.
Otorga la duda de tu muerte
a quien en su mente no te guarde.
Viaja, conócete, encuentra
a quien en las velas baile.
Tu y yo no estamos hechos ni creados
somos los sueños que nos hemos forjado,
es la hora, vamos ya, deja el estandarte, camina a tu libertad!

Se abre la veda.

Que comience  la estampida
ideas ideas ideas
Del coloso de Rodas observa la caída
sueños sueños sueños
Toca en las tabernas idas y venidas
latidos latidos latidos

La dueña del Gran Pez.

¿Qué es el tiempo?
Vida, muerte o amor.
Se es alma sin compasión y fuego en la venas, o eso creo yo.
Somos los fantasmas de las navidades pasadas,
las modernas ya no nos gustan.
Seguimos a tu espera, señora, dama o cualquier categoría.
Sin pena ni gloría como la que corre en nuestra mente.
Somos los dueños de la poesía irreverente.

No sé que más vale.

Que de misterios engranados va la cosa
como al viento las cometas perdidas en días de otoño
con las hojas bañadas en ríos dorados
y silencios estropeados por ladridos de una perra.
Te recitare versos de besos escandalizados
en minutos volados entre nuevos ríos
congestionados de días vacíos
como solo merece la mejor de las dunas arenosas de un desierto ahogado.
Escribo como siento, como pienso
que no nací para actor
y no soy capaz de imaginar a otro que no sea yo
vestido de mi piel y de mi ser.

Metarealidad.

Si te hablara de tu hermosura
me despreciarías por mi ternura.
Aprende, llámate basura.

Diacrítico.

Ruido, silencio, fuego;
Mi cuerpo consumido en espasmos sonados;
Espectro vagantes de muertos muy poco muertos;
Sentencia de juego.

Cantarle a la incertidumbre.

Dudoso el hombre que hiere de si la idea de la fragilidad de una noche indivisible de espacio.
Atemporal de la vida manchada de señales neuroeléctricas en mares des-agitados.
Me encuentro decorado de distribuciones melancólicas excluyentes de ellas.

El octarino.

El ocho, la curva perfecta

muestra el infinito

muestra el vacío.

El ocho, la muerte perfecta.

Ladrón de estructuras.

Que le dije, que me importa
si los sueños se le han roto.
Que le dije, que acontece
si a mi mismo me egolatro.
Que me dijo, que insensible
si yo no le hacía caso.
Que me dijo, que cabrón
si no tengo ni corazón.

Una noche de gomillas elásticas.

Que hace tiempo deje la prosa y el verso a un lado para escribirme a mí mismo acerca de sueños impersonales y de cubatas intravenosos para saciar deseos oculares de damas ligeras de ropa y caballeros sin un pelo de tontos.