Cristales sónicos.

No hay loco que no afirme que la cordura no lleva a ningún sitio
por ello, yo, el arlequín que carece de nombre y vida
soy el único poseedor de una verdad estanca
y vacía de espíritu, que no pertenece
ni a hombres ni a bestias,
pero destila todo
sufrimiento.

Olvidar, no...

¿Si tuvieses el poder que harías con él?

Un poder para cambiarlo todo,
que con un simple pensamiento
todo se haga realidad.

Riquezas, fama, mujeres, hombres...
Amor, lluvia, redención...

No existe el humano bueno
estamos corruptos, muertos
no somos ni nuestra sombra
nacemos en la luz, vivimos en la oscuridad.

Somos la víctima que el tiempo se cobra,
vagos entes sin espíritu,
cadáveres reanimados.

No somos,
estamos solos.

No soy,
nunca fui.

Nos regodeamos en nuestra locura
y luego, como seres despreciables,
gritamos nuestra amargura.

Quizá no merezcamos vivir...

O si.

Amamos, somos emotivos,
nuestros "te quieros"
sobrepasan los cielos.

Somos máquinas con corazón,
mentes que tienen razón.

No somos malos,
solo existimos,
no somos claros.

La esperanza me rodea, ni siquiera me intente cortar con la hoja de la muerte, existo, vivo, y pienso que por ello me mantengo de pie, sigo adelante, invariable. Insensato. Crédulo. Condenado a la perdición. Moriré. Y mientras ello ocurra, seré.

Alimento mi locura con textos como este mientras espero que alguien me la arranque de cuajo, y pueda ser un loco cuerdo.

Fui, soy, creeré.

Gente.

Mientras miraba las heridas en mis manos me preguntaba
¿que soy yo en realidad?
Un vago espejismo, un fantasma con esperanza
creo... no lo sé.
Lo que todos esperan de mí
un futuro prometedor
ganarme la vida
ser una ovejita más
por eso soy un fantasma
como todos.
Y sigo sin perder la fe en la gente
en los humanos, en esa persona en concreto que me espera
aunque realmente no sepa quién es
como es
su sexo...

    Caras tristes en tumbas abiertas
por sonidos de arpas cubiertas
por sudarios de la noche
y silbidos del demonio a mi derecha.

No soy el poeta que todos piensan
soy más como un reflexivo pensador
en lo que escribo solo está mi mente,
una vez hubo cabida para otra
pero se ve que no estaba cómoda aquí
se fue sin dejar rastro, pero haciendo mucho ruido.

    Humanos en la guerra
caballeros sin honor
solo los fuertes merman
ante el sufrimiento y el dolor.

Hoy, como tantos días, me duele la mente
por divagar, por huir a mi mundo, por llorar conmigo mismo
soy como el pegamento, sácame de mi recipiente
y jamás volveré a ser igual.

    Las leyendas cuentan que uno aparecerá
descenderá de los cielos como ángel guardián
luchará por nosotros, prescindirá de su libertad
pero como tantos otros al final, perecerá.

No me queda sino despedirme
hoy ha sido un escrito extraño
no se lo que pienso, no se que vais a pensar
y sin embargo lo muestro, que más da
pues no es más que mi mente,
toda la maldita realidad.

Que pasaría si no hubiera tiempo.

Si todo se parase cuando tiene que hacerlo, aguantando la respiración, dejando todo como un mar en calma. Si así esa belleza no puede irse, que se paren todos los relojes, que mi mundo deje de avanzar, que siempre sea presente. Si no corro, podré volver a besarla, no dejarla escapar nunca, que sea mi vida.
Pero al final, siempre hay que tomar esa decisión, cada camino es una verdad diferente, de las cuáles no conocemos ninguna y no debemos conocer, porque no podríamos decidirnos.
¿Qué hacer cuando lo único posible, es imposible? ¿Debemos morir en ese preciso instante? ¿Darle la vuelta al tiempo?
Vivir o morir, decisiones, caminos, tiempo... Es lo que nos depara el estar aquí. Quizá no todo sea tan malo, cada acción una reacción, si decido huir de ella, ¿la volveré a ver? Quiero memorizar cada olor, de todas las partes de su cuerpo, cada olor que no existe.
Eso es lo que somos, vacío, nada, nadie, somos el cascarón del pasado. Dejar la vida al azar. Nada vuelve hacia atrás.

Independientes del tiempo.

La gente con ojeras somos los soñadores de nuestro tiempo,
los que nos mantenemos despiertos solo para estar
a los que el mundo poco nos importa
y el corazón ya no nos alienta a nada.

Somos nosotros, los extraños con ojeras
los que resuelven las ecuaciones
para que te montes en tu bonito coche alemán
y uses tu batidora de última generación.

Son las damas con ojeras las que a mi
me quitan el sueño.
Y son los caballeros con ojeras con los que yo
deseo gastar mi tiempo.

Es la gente con ojeras los escritores de vuelos nocturnos
y los poetas malhumorados que aún usan el papel
al igual que los soldados de la guerra que no quieren ni matar,
ni ser matados.

Vosotros, que sois mi gente con ojeras, nos os vayáis de mi lado
que ya bastante solo estoy y más si encima me dejáis con las noches
y mis musas, completamente a solas.

Calaveras enlatadas.

Las tardes otoñales atrás quedaron,
irrisorias historias de vagabundos trotamundos
sentados en el vagón de un tren lisiado
esperando por la víctima de una guerra despistada
o de un carterista meditabundo.

No preguntéis por las hojas caídas
pues no son más que historias creídas
por el poeta idiota o bufón sin nombre
en una tarde de otoño ya muy atrás.

Los tambores del Rey Medievo.

Alejad la mente de las negras llanuras de la guerra
y la desolación;
para morar, como nunca antes, en las cuevas
de una esperanza;
henchida, reforzada, por mentes soñadoras
e ilustradas;
esta vez toca ser los dueños de tierras
aún no nombradas;
y jugadores de la vida de una amada
o un enamorado.
Hoy queda atrás la muerte de las ideas de revolución, hoy podemos cantar al cielo por una bendición. Hoy en mi corazón solo queda una aleación de fuego, acero y ensoñación.

Sueños que nunca alcanzas,

pesadillas que te persiguen.

Sin importar lo que hagas,

ese dolor aun persiste.

Los lugares de los que huiste

y que nunca llegaste a abandonar

pues no importan el momento y el lugar,

las experiencias se repiten,

la cinta rebobina, y vuelta a empezar.

Nubes en el cielo que impiden ver la luz.

Nubes de tormenta son tus ojos,

acompañados de rabia e impotencia

que si su lluvia descargan

Arrasarán con todo.

Quizás sólo pasado el diluvio

puedas llegar, algún día,

a ver otra vez el sol.

La sabiduría del cielo.

No quedan nubes
en las planas cumbres
del lugar donde moran las aves.

Hoy existen cielos despejados,
mundos lejanos terraformados.
Somos los de la lluvia
que apenas brilla
en el sendero de una vida
que está por terminar.

El sentido de la no vida.

Somos las lagrimas correosas
de un suicida pensativo
y del burgo de los muertos.

La mente que no tiene sentido
me arropa y me guarda
de banalidades asquerosas.

No estoy en tu luz
tu estás en mi oscuridad,
se mi guía y se mi guardián.