El tiempo que te falta.

Vives tu vida rogando por un minuto más
analizando cada segundo que se va
sin llegar a ver el que te queda
pero tienes la suerte de que aún no te has dado cuenta
de que no hay acción sin reacción
y que no todo lo malo permanece
y que yo te prometo que, algún día
te veré para que me digas
Tenías razón.

Yo, pequeña, no te prometo darte tiempo
porque eso nunca fue mío
pero si juro por mi fuego
que tu vida arderá como un reloj de sueños
y con la fuerza de mil incendios.

Yo te digo, pequeña belleza, que no habrá desesperanza
lo bastante grande para hacerte caer
que yo, aunque vano y efímero para ti,
intentaré siempre recordarte
lo que el tiempo, para ti, es.

En la noche que canta.

En esta oscuridad nocturna
el poeta grita en silencio contra las paredes del cielo
que lo amordaza y oprime
esta noche no es para quedarse
es para volar, para saltar
vivir bajo la lluvia y sentir la tierra
es el momento en el que los fantasmas danzan
y las nubes los acompañan
es la electricidad que mueve los mundos
sin lunas de por medio
ni magia negra o diablos
hoy es la noche donde nosotros,
los que no cantamos porque no sabemos,
los que no hablamos porque no sabemos que decir,
los que antes que bailar escribimos nuestros pasos,
esta noche es la noche donde la poesía es
y donde nunca ha sido
Hoy, los poemas viven,
hoy, los poetas descansan,
hoy creemos en lo que habíamos perdido.

El viento no puede morir.

Siempre quedarán las brisas
entre las cimas de las montañas
los horizontes de eventos
y la mente que me pertenece.

Puesto que esto es lo que soy
y lo que aquí escrito está ya ha sido
quizá sea ese el motivo
por el que mi pasión se estancó.

Necesito recordarme
volver a mirarme
todos mis pasados
y mis no futuros.

No me preguntes, solo acéptalo
estoy aquí porque lo he decidido
no se cuando me volveré a ir
¿realmente me había ido?

Un paso atrás a tiempo
significa no errar en el próximo.
O sí.

El último capítulo de este libro.

Está será la última entrada de un blog ya olvidado
el último poema sin sentido de este bosque
será el último soplido del viento exiliado.

Con otro cercenamiento, cierro
acabo, es lo decidido
adiós al lienzo que vi nacer.

No es por tu culpa, pero es gracias a ti
que aunque dudo que esto sea escuchado
por la persona a quien va dirigido
al menos te agradezco todo lo vivido.

Y ya sin más me desvanezco
me despido de mi nombre grotesco
hasta nunca poeta Dante
deja paso a lo que ha de venir
y quédate en mi mente
de donde nunca podrás volver a salir.








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El sueño del hacedor.

Cada vez que duermo en este desierto
es morir un poco más
a cada paso otra gota de mi agua desaparece
este mundo no está hecho para el hombre
las dunas parecen las banderas de la arena
y el símbolo que luce en ella es la droga que nos alimenta
como si nos gritase "me necesitáis" al profundo azul de nuestros ojos.

Somos los hijos del desierto
los que por tesoro tienen agua
y por vida esperanza.

El jugador.

Que digan que estoy enfermo
que mi afición por el mando no es sana
que griten a los vientos que no estoy vivo
que mi vida es vana.

Que me dedicaré a gritarles
que mis mundos virtuales
me llenan más que el mío
que empuñar la espada
en pos de la oscuridad
me llena más que ver a cuatro tíos
hablando en televisión de sus líos.

Porque ser jugador
es firmar un contrato
con tu misma persona
que dice que salvar al mundo
es mi misión.

Yo no juego porque así nací
yo juego porque decidí vivir
como un guerrero del sol
y un mago del alma
como un soldado aplacando una rebelión
como un bárbaro sin corazón.

Porque esto no es jugar por jugar
porque cada lágrima por cada muerte
es la magia de la realidad virtual.

¿Sabe el cielo qué es el cielo?

Algo que me gusta pero nunca pude hacer
es tumbarme sobra la hierva a ver un atardecer
en un campo verde como la esmeralda
aunque no fuese primavera.

Y al estar allí tumbado
en el límite del prado
dejar de divagar con mi mente
y poder pensar, solamente, una vez más
que nunca hubo sitio para mi en este mundo
pero que siempre me dio igual.

A partir de ese momento
dejaré de temer el cogerte la mano
y decirte "acompáñame a donde nadie ha estado"
y así empezar a caminar
sin un rumbo prefijado
hacia el horizonte, y nada más.

Es el sueño de un loco poeta
y tonto soñador,
¿quizá era al revés?
que se yo
pero claro me ha quedado
que los sueños... ¿sueños son?

Soneto a una estrella victoriana.

Caminar por la calle y ver una estrella con sombrero
enfundada en botas altas de tacón
con una bella sonrisa de corazón a corazón
andar por la calzada en dirección a su cielo.

No te vayas estrella, quédate conmigo
ahora que veo tu luz no sabría vivir sin ella
si las sombras me engullen de nuevo
no podré volver a verte, bella.

Y así se paro la estrella y nos miró
a todas las partes de mi cabeza
y, como viendo todo, sonrió.

No todos pueden decir, comparto mi mundo con una luz
por eso me atrevo a decir, que afortunado soy
porque por ti, mi estrella, yo ahora pienso en azul y en ella.

No hay espacio para la poesía.

Hoy, más que poema, escribo con mi mente
una pequeña reflexión en verso
de todos y cada uno de sus besos
y de como, en mi, provocan erupciones
de la llama que guardo en mi pecho
que era con recelo conservada
sin apenas ser mostrada
pero ahora es cierto que la caja rompió
estallo en fuego todo mi dolor
y ahora las manchas negras son consumidas
entre gritos agónicos de un pasado
que no dejaban ver ni un día soleado.

Y ahora que esta oscuridad ha aceptado su luz
ahora, que sin duda alguna, ha mermado en mi
toda amargura es el momento en el que puedo decir
¡Oye mis gritos vida, no has podido conmigo!

La roja armadura de plata.

Cabalgaba el caballero en su rocín de sombras
fuerte y robusto, con la furia de un mar embravecido
directo al horizonte, a buscar del tesoro
en los bosques encantados de otros mundos
increíblemente cercanos, poblados de damas bellas
y oráculos crueles, que esperan por el hombre
que caiga en sus redes.

Pero el, el caballero de la roja armadura plateada
no busca a la dama amante de todo hombre
ni busca los secretos del futuro que le espera
el solo viaja, para dejar la luna atrás y encontrar
algo más, que regalarla.

Durante largo tiempo buscó cofres encantados
y peleo con bandidos hasta otorgarles muerte,
viajó por todo mundo humano, buscando para ella
algo que mereciese la pena, manchando de sangre
caminos y ríos y sin apenas importarle.

En las tabernas de los caminos se oyen las historias
de un mundo que no es de esto mundo
que solo se puede alcanzar por un claro de luna
y que todos los que entran no vuelven
pues desayunan con la locura,
pero la historia de que algo allí yace
llena de euforia al necio guerrero
que se encamina sin demora
en busca de una puerta sin llave.

Y largos días cabalgó, con su caballo de sombras
buscando no sabía que hasta que por fin llego
a la cima de una montaña y por lo que allí vio
lloró.

Una rosa del azul más bello que pudiese imaginar,
llorando a la par que el por los muertos dejados atrás,
pero la flor tenía corazón, lo perdonó,
el caballero nunca supo por qué, pero no le importó
dejo allí su arma y su armadura y tomó la flor
dejo a su caballo unirse a su hermana la oscuridad
y corrió, con la belleza en la palma de la mano
volviendo hacia ella, ya, sin temor.

Lo que cuentan después de eso, es que la armadura
no volvió a ser roja pues ni la sangre soporta la lluvia
del color del perdón.